Um Pouco Louco

Quando penso em você,
e vejo que nosso amor é pouco mais que uma fraude,
sinto como se mariposas de veludo revirassem o meu estômago,
e o ar me falta, me escapa,
penso no que isso tem a ver com o notável escafandro,
e penso que um poeta faria uma escritura magnífica
sobre o nosso caso,
e fico com um medo terrível deste sonho me transformar
num louco de verdade...

Ah! Você nem imagina o que me faz sentir!

Se me lembro do seu sorriso e do brilho dos seus olhos,
é como se uma colméia passeasse sobre meu espinhaço,
é como se eu caminhasse sobre cascas de pêssegos,
é como se no meu peito houvesse, batendo asas,
um assanhaço,
é como se o mundo todo murmurasse em meus ouvidos,
cachoeiras azuis,
e sinto pena,
porque o poeta não sabe nada sobre nós dois...

Ah! Se você soubesse...!

Se recordo o seu caminhar, o balanço do seu corpo,
sinto um enorme desejo,
como se eu tivesse comido todas as jabuticabas do quintal,
e cada uma delas fosse um pedaço de você,
que eu quisesse comer,
e eu passasse pimenta malagueta e fogo sobre todo meu corpo,
e ardesse e ardesse,
acho mesmo que estou ficando meio doido por você...
Se pelo menos esse poeta viesse logo e me ouvisse...!

Ah! Você não conhece a metade...!

Quando penso em seus cabelos, seu cheiro, seu colo,
me enrolo todo e me deito,
tremo de desejo e paixão,
como um cão danado me vejo,
e tento arfar e balançar o rabo,
levantar as orelhas é uma performance que não consigo,
e penso, finalmente,
o que há de errado comigo?

De repente, como num castigo, me assombro
com a possibilidade de estar perdendo a razão...
E o merda do poeta que ainda não chegou?!

Ah! Se você pudesse sentir o que eu sinto...!

Esse barulho de sonrisal nos meus tímpanos,
quando penso em minhas mãos sobre seus fartos pentelhos,
essa sensação de ralar uma espiga de milho,
quando me recordo dos seus joelhos,
esse colibri voando dentro da minha cabeça,
quando quero tanto que você se me ofereça...

É como uma ópera de Bach, uma canção de ninar,
e eu queria falar de outra coisa,
antes que eu me esqueça,
cadê a porra do poeta que nunca chega?!

Ah! Se você tivesse ao menos uma idéia...!

De como esse chão sobe e desce à minha frente,
enquanto meu corpo intumesce,
penso vagamente que tenho uma coisa,
formosa, verde e dura, bem na medida que você merece,
e penso em sua bunda e em seus seios,
deliciosos morrotes com vales profundos nos meios,
e me preocupo se a coisa desce,
mas parecem infundados os meus receios,
é já me sinto enjoado só de pensar,
no filho da puta do poeta,
que eu chamo tanto e não me escuta!

Ah! Queria que você sentisse....!

Ouço um tropel e um apito, dentro do meu chapéu,
é um trem-de-ferro bonito, puxado por um corcel,
e tudo se torna tão claro,
tiro da gaveta um anel e um livro,
e sei que nesse carro que vai me atropelar,
estão você e o poeta...

Existe um magnífico altar,
aonde, numa cerimônia secreta,
iremos nos casar,
e você irá colocar, delicada e feliz,
o anel encantado, na ponta do meu nariz,
e o poeta descreverá, com meu pau fosforescente,
que lhe servirá como pena,
no livro do destino da gente,
nossa última e deliciosa cena...

Ah! Se você visse como tudo é bonito por aqui...!